" A palma da mão pra cima, na altura do peito. Agora, encurva as costas. Faz cara de coitada. Assim não, fia, assim ó." Ensinava meu mestre imaginário, lutando para me inserir nas artes dramáticas.

Dizia que o mercado de trabalho estava saturado inclusive para os pedintes. "Nesse ramo, só ganha esmola o mais desgraçado! Se você tiver um braço a menos, você está na frente. Se não tiver, arranje-se com a cara de misericórdia"

E eu queria só um estágio...

"Meu Deus! Que cabelo é esse? Não há creme, gel, reparador de pontas, secador ou qualquer tecnologia cosmética que resolva!", "E essa espinha estrategicamente colocada no meu nariz? ( o qual, aliás, é surpreendentemente desproporcional ao meu rosto pálido e redondo!)", "A barriga não tem jeito! É possível que eu morra e ela continue aí, perpétua e infeliz!", "Sem contar que preciso urgentemente fazer minha unha e me depilar! É imprescindível para eu reconquistar minha auto-estima!"

"Ai Lu, você deve estar me achando uma fútil! Mas é que você me pegou num momento desregulado...TPM! Eu não sou assim, viu? Eu dou esmola e leio livros! Estou lendo um do Paulo Coelho! aquele que a Madonna A-D-O-R-A!"

Conversa ouvida nos corredores de uma universidade federal pela intrusa que vos escreve. O drama da TPM é compreensível. Mas não há distúrbio hormonal que justifique ler Paulo Coelho.

O ensino público brasileiro está moribundo, minha gente!