Numa dessas tardes vazias, uma voz me chamou num tom até aquele momento indecifrável: "Menina, corre aqui. Vem ver". E fui. No jardim, minha mãe apontava pra alguma coisa no céu. Não era o Superman.

Segui com os olhos a direção em que ela apontava e vi, pousada num fio de alta tensão, uma coruja. Pensei em rir da coincidência, já que minha mãe tem como apelido o nome do animal, mas achei mais conveniente manter a postura.

A coruja parecia acuada. Girava a flexível cabeça em 360°. Constantemente soltava um pio que (eu poderia jurar!) soava como um pedido de socorro. Era impossível que o animal estivesse amedrontado conosco, afinal, estávamos no chão, a uns bons metros de distância dela. Mas foi aí que eu percebi um detalhe, que me tinha fugido quando eu observei a cena pela primeira vez.

Sobrevoando a coruja havia um beija-flor. Aquele pássaro minúsculo e simpático que colhe o néctar das flores, sabe? Bem, nesse caso ele não parecia muito simpático. Aliás, resolveu trocar as pétalas por penas. Revoltado, ele voava rapidamente em volta da coruja, "gritando" efusivamente.

Ficamos ali vários minutos. Eu, minha mãe, a coruja (quase não resisto à piada) e o beija-flor. Tentei entender o que deveria estar acontecendo, se a coruja havia se entrometido na vida do beija-flor, se era caso de ciúmes. Mas nada de brilhante me ocorreu. Desisti de observar aquilo e entrei em casa.

Depois de algumas horas, voltei ao jardim para saber qual teria sido o desfecho daquela discussão. Decepção. Não havia desfecho. A coruja ainda estava lá e o beija-flor continuava a sumir e voltar ao local. Até que horas eles pretendiam ficar lá? Não era eu quem estava disposta a conferir. Achei por bem interferir naquela relação conflituosa. Peguei uma pedrinha e atirei ao fio. Todos se assustaram e seguiram seus caminhos, inclusive eu.